Mon sol est désert
de tes beaux grands airs.
L'attente d'un vert
esprit de naguère.
Une plainte qui sonne,
à laquelle je m'abonne,
volontiers change la donne.
Harrison guide Morrison.
Un mot ici claque
là-bas reste opaque.
Si tu vides mon vieux sac,
tu le remplis de trac.
Mais qu'est l'avenir!?
Est-ce devenir?
Est-ce revenir?
Mais lequel est pire?
Ne pas perdre le Nord.
Commencer par "d'abord".
Là où j'ai mon or,
ne sépare que la mort.
